Наяву себя снова выписать.
Стать бы белым, как снег искристым.
И уметь развивать все мысли.
Но страницы давно исписаны.
И листы почернели, за давностью.
Стабы новой. Родится сызнова.
Жизнь прожить по иному, неистово.
Но растаял снег. Мысли вымерзли.
И тебя не догнать, не выпустить.
Позабыть бы тебя... навеки вечные.
Что тогда? Тогда по другому.
Ветром быть. И мечтать о солнце.
Но тогда... ведь тебя не будет?
Так зачем же тогда иначе?
Почернели листы. Исписаны.
Но еще есть страницы... новые.
Их писать будут разные.
То чудесные, то прекрасные.
Но всегда только близкие.
Пусть желтею страницы старые...
Все равно впереди есть чистые.
Так зачем перечеркивать прошлое?
Когда ждет впереди что-то светлое?
/ 20 ноября 2007 г.